Por eso yo ya me voy,

no quiero tener nada que ver 

con esa fea relación de acción,

construcción-destrucción

(de los paseos a Viña con Ariel, mientras escuchamos el Re y pololeamos) 

Dondequiera que voy las personas están echando a perder sus vidas. Cada cual tiene su tragedia privada. La lleva ya en la sangre: infortunio, hastío, aflicción, suicidio. La atmósfera está saturada de desastre, frustración, futilidad. Rascarse y rascarse... hasta que no quede piel

                                                                                                                       Trópico de Cáncer, H. Miller.

El reloj atrasa, hora de volver a casa

Me abrazarás como pidiéndome que no me vaya, que me quede un rato más, una tarde más, luego, pedirás un día más hasta que me quede contigo hasta que los días se dejen de contar, hasta que los días dejen de cortar y atormentar.

Me abrazarás fuertemente, pero dirás nada. Nos abrazaremos en silencio y el valor de ese momento, ¿cuánto valdrá? estaremos en un silencio lleno de ruidos, lleno de venenos, lleno de amor y venenos, Ringo y Sandra, bajo la fiebre de Sandra, un abrazo silencioso, porque no existe adiós entre nosotros dos.

Míranos pequeño don, nos amo.

Estamos limpiando los muebles, tú con una esponja de lavar loza, la esponja que tiene alas, sí mamá, alas, dos alas y que viaja del refri a la puerta de entrada y de la puerta al auto amarillo de ojos grandes.

Escuchamos Led Zeppelin todo lo que llevamos de día, te quedaste guitarreando una del IV que no recuerdo ahora, pero que me dejó mirándote cagada de risa.

                                                                                 



Mira nuestros pies descalzos, los tenemos todos pintados con tempera, los tuyos rojos, azul y verde, los míos verdes. Mira los gatitos de madera que te trajiste de donde la gorda, pintaste el naranjo de azul y el azul de naranjo y que ahora limpias con la misma esponja de lavar loza. 

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                          

Fin de semana, todo siempre fue mañana

Hoy me di cuenta de que  lo que escribí  ayer en realidad lo escribí hoy:  todo lo treintaiuno de diciembre lo escribí el uno de enero, es decir hoy, y lo que escribí el treinta de diciembre lo escribí el treintaiuno, es decir ayer. Lo que escribo hoy en realidad lo escribo mañana, que para mí será hoy y ayer, y también de alguna manera: un día invisible. Pero sin exagerar

                                                                                                              Los detectives salvajes, R. Bolaño.